Когда у тебя в 18 лет появляется машина, это очень здорово. Очень-очень.
Потом ты быстро привыкаешь к тому, что она у тебя есть. Чувствуешь её. Любишь. Жалеешь. Ухаживаешь.
Как за человеком.
Когда Петя мне рассказывал, как он продавал свои первые две машины, я по-настоящему огорчилась тому, что мне тоже всё это в будущем предстоит. Расставаться как будто с кем-то живым.
Вообщем, наверное, кто-то относится к машине как к груде металла с двигателем. Но для меня машина это нечто родное, живое, дорогое. Каждая кочка или яма как ножом по сердцу.
Потом через год какой-то ублюдок разбивает тебе стекло и копается в твоих вещах, конфетках, музыкальных дисках. Ты просыпаешься от сигнализации, выбегаешь в пижаме в феврале на улицу, голыми руками собираешь осколки по всей машине. Потом разбираешься с ментами, пишешь бумажки-какашки и лицом к лицу сталкиваешься с этим уродом. Едешь, замерзая, далеко-далеко, ставишь новое стекло.
А ровно через месяц случается опять то же самое. С тем же самым стеклом и с тем же самым ублюдком. Едешь, меняешь. И каждую ночь засыпаешь, думая, как он там, твой Фрэд, стоит один без тебя.
Несколько дней назад, у меня пошла трещина на лобовом стекле. Соседи сбрасывали снег с крыши и на моих глазах попали по лобовому стеклу.
Я ехала на экзамен и каждую кочку с ужасным скрипучим сухим звуком трещина увеличивалась.
Я просидела целый день в страховой компании, сфотали, посмотрели и выписали направление на замену. Заказал стекло, скоро придет, и мне его поменяют. Всё, конечно, замечательно, но какого чёрта моему Фреду так со стеклами не везет..
